-Pero... pero, este libro es mío, esta dedicatoria...
-Sí , fue hace casi cincuenta años. Pero este libro ya no te pertenece.
-¿De dónde lo has sacado?
-Tú lo abandonaste hace mucho tiempo, ya no es tuyo.
Miguel abre de nuevo el libro de pastas gastadas, mira la firma de la dedicatoria."Para Miguel,esperando que lo nuestro..." Aquella letra pequeña que el tiempo había deslucido ,era la letra de ella,sin duda. De aquella que fue tanto para él antes de no ser nada.
Miguel mira al joven hombre, un rostro cada vez más familiar, buscando en su cara alguna respuesta y no encuentra más que preguntas, dudas.
-Miguel, abandonaste este libro como la abandonaste a ella, como abandonaste tantas cosas en estos años...
-¡Pero , tú! ¿Tú qué sabes de mi vida? ¡Estoy harto de este juego estúpido! ¿A qué has venido? ¿Te crees que vas a jugar conmigo porque aparezcas con este libro? ¿Tú conociste a Gloria?
-¡Tanto como tú! La diferencia es que yo la quise y tú no.
Por primera vez Miguel ve perder pie, deslizarse por un terreno que no domina. Siente la boca seca.
-¿Tú? ¿Tú eres su hijo?
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